Sol

En el centro de las siete se alza el Sol: cuarto en el orden caldeo, con tres esferas debajo y tres encima, corazón de la escala. Su metal es el oro: el único metal que no se empaña, no se oxida ni se corrompe, y por esa razón los alquimistas lo hicieron emblema de la obra perfeccionada, el fin hacia el cual el plomo debía viajar. El oro es soberano porque es incorruptible, no porque sea ruidoso. Y ahí yace la tentación de esta puerta. El alma que alcanza el medio, rodeada por todos lados, es la que más fácilmente concibe la ilusión de que todas las cosas giran en torno a ella.

El vicio aquí es la arrogancia del mando: confundir un lugar central con uno supremo. Su refinamiento es la humildad: seguir alumbrando todas las cosas sin reclamar ya el mérito de la luz. El giro es sutil, porque no pide al Sol que deje de ser el Sol; pide solo la admisión de que también esta luz es prestada. La operación es la conjunción, las bodas alquímicas: el desposorio de lo alto y lo bajo, del soberano y del siervo, dentro de un solo cuerpo, para que el centro y la periferia dejen de reñir.

Cuando el Sol aparece atado en una lectura, describe una estación de callada autocoronación, que toma la propia centralidad por derecho adquirido; la lectura lo nombra sin acusar. Cuando aparece refinado, nombra una calidez que gobierna alumbrando y no exigiendo. Ascender por la puerta solar es aflojar el puño sobre el ser primero. Descender por ella es regresar, con humildad, y usar cuanto poder se tenga para alumbrar, no para quemar.