Gimel

Gimel es el camello —su nombre comparte raíz con la bestia, y el pictograma se lee como su cuello alzado— y su valor es tres. Entre las siete letras dobles del Sefer Yetzirah, cada una con sonido duro y suave, a Gimel se le asigna la Luna, el cuerpo que lleva la luz reflejada a través de la noche y cruza el cielo como el camello cruza el yermo. Es la letra de la larga travesía, el animal que almacena lo que necesitará allí donde nada se da.

De dónde cuelga el sendero no hay acuerdo. Este sitio usa la disposición del GRA, que hace bajar a Gimel por el pilar de la misericordia, de la Sabiduría a la Misericordia: del destello-semilla de la intuición a la mano abierta que quisiera derramarlo. La atribución posterior de la Golden Dawn, anotada aquí como alternativa, la traza en cambio recta por el medio, de la Corona a la Belleza, a través de la brecha más larga del Árbol. De un modo u otro, el camello cruza una extensión sin agua, llevando la provisión de las alturas hacia la lejanía; los dos extremos están separados por el desierto más largo de la figura. La tensión del sendero es que el caminante debe llevar el agua dentro: la memoria mantenida viva a través de los días en que nada responde, en que ninguna intuición llega y el otro extremo aún no se ve.

Cuando sale Gimel, sostenla como contemplación, no como pronóstico de llegada. A la manera del hitbonenut, siéntate con un trecho de tu vida que se sienta como un cruzar sin respuesta, y pregunta qué provisión interior guardaste exactamente para esto: lo que sabes en la estación seca es lo que aprendiste primero en una más húmeda. La letra no promete oasis alguno; solo vuelve tu atención hacia el agua que ya llevas contigo.