Aleph

Aleph es la primera letra, el buey —su pictograma es la cabeza cornuda de la bestia que tira del arado— y su valor numérico es uno, el número anterior a que exista una segunda cosa contra la cual contar. En el Sefer Yetzirah es una de las tres letras madre, y las madres llevan entre sí los tres elementos; a Aleph se le asigna el Aire, el medio que está en todas partes y no se deja asir en ninguna, el aliento en el que se moldea todo sonido posterior. A menudo se la llama muda: una letra que guarda un lugar para la voz sin ser ella misma pronunciada.

Dónde se sujeta este sendero no es cosa acordada entre las tradiciones. Este sitio dibuja el Árbol según la disposición asociada al Gaón de Vilna, el GRA, que tiende Aleph a lo largo de la cima, entre la Sabiduría y el Entendimiento: la semilla del pensamiento que brota hacia afuera y el recipiente que le da forma. La atribución posterior de la Golden Dawn, anotada aquí como alternativa, la sitúa más alto aún, entre la Corona y la Sabiduría. De un modo u otro, el buey carga el primer peso: un extremo es una unidad indiferenciada, el otro la fuerza primordial que rompe desde ella. La tensión del sendero es cómo el puro potencial da su primer paso sin dejar de ser puro; cómo un comienzo se convierte en algo particular sin gastarse ya en el acto.

Si sale Aleph, que sea una contemplación y no un pronóstico. Siéntate, a la manera del hitbonenut, con el aliento que no tuviste que inventar, y con la pausa anterior a que una palabra se forme en ti. Advierte qué hay en tu vida que es todavía puro potencial, aún no comprometido con una forma, y pregúntate si puedes dejarlo abierto un poco más en lugar de cerrarlo demasiado pronto alrededor de un plan. Nada aquí predice un desenlace; la letra solo dispone tu atención en el umbral donde las cosas comienzan.